quarta-feira, 6 de agosto de 2014

NUNO DE FIGUEIREDO







DECADÊNCIA ANUNCIADA




Chegámos ao sítio da ternura, uma terra
assolada pela devastação: tudo fala em declínio
pela voz das aves neste curto país onde agoniza o
estilhaçado coração. Pintamos flores nos olhos
regamos nos dedos cravos, margaridas
e um girassol na fronte ilumina o desastre.


Mas chegámos, é o país da voz melodiosa
do veludo na língua, a nossa vocação consiste
em desenhar as palavras cativas do futuro.


É a árvore frondosa da melancolia: há a sombra
e os pássaros e a maldade das rugas
em cada fruto. Esta é a margem estreitíssima
da alegria onde as estrelas se cruzam
com as lágrimas. Este é o recanto súbito
da vida onde a ternura se apaga se a privamos
das chispas seminais do nosso lume.


Chegámos ao quintal onde a amargura
algumas vezes se rende já exausta e deixa em
seu lugar uma ilusão: o insano ventre da utopia
capaz de transformar o declínio da ternura
numa pátria vergada ao coração.




CREPÚSCULO

* PRÉMIO NACIONAL DE POESIA
FERNÃO DE MAGALHÃES GONÇALVES *

NUNO DE FIGUEIREDO

Capa - ESPIGA

Novidade


sexta-feira, 1 de agosto de 2014

CONCEIÇÃO ROSA




3

O TEMPO NÃO É UMA ANESTESIA

A vida teimava em continuar. Todos os dias o sol acordava, as árvores continuavam crescendo, o mundo continuava a existir. Só Edmundina cada vez mais perdia a vontade de continuar a sentir. A sua casa tornou-se no seu castelo. Dentro daquelas paredes, olhando as recordações, revivia um doce passado. Respirava a meio tempo, vivia na fantasia de tudo ter sido um engano, um terrível pesadelo, troca de informação, análise incorrecta provocada por ruído no canal da comunicação. Não atendia o telefone. Não abria a porta. Não estava.  Não existia.
      O encontro com Dr. Alberto seria daí a dois dias. Queriam que fosse. Não podia deixar de ir. Desta vez não iria só, Demétrio Temquesever, seu marido, acompanhá-la-ia. Ele, que sempre tentava fugir aos encontros penosos, que não deixava de trabalhar para que o seu espírito estivesse voltado para fora, ocupado a anestesiar o seu dentro, não se escaparia desta árdua missão. (. . .)

CONCEIÇÃO ROSA

A ASA PARTIDA

Capa e Prefácio de CARLOS AURÉLIO